Heureux qui vit en paix du lait de ses brebis, - Et qui de leur toison voit filer ses habits.
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Les destins sont jaloux de nos prospérités, - Et laissent plus durer les chardons que les roses.
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Le soleil n'a pas bu l'aiguail de la prairie.
O cruauté du sort qui n'a jamais de cesse.
Bien qu'Amour soit enfant, c'est un enfant discret, - Qui n'oserait parler s'il ne parle en secret.
Quand on lui demandait son avis de quelques vers Français, il renvoyait ordinairement aux crocheteurs du Port-au-Foin et disait que c'étaient ses maîtres pour le langage.